Fartote
Sempre que olho para fotos da minha infância o meu figado contorse-se e as minhas entranhas enclausuram-se.
Tenho uma daquelas fotos com saia de pregas, camisinha branca com manga balão e uma bandolete azul com pintas brancas. Para completar o estrago era gorda e tinha uma franja à Beatriz Costa.
Sempre que vejo fotos minhas desse género pergunto-me porque não meti a minha mãe em tribunal. Ela justifica-se sempre dizendo que:"era o que se usava na altura" e eu penso para os meus botões: " que altura triste para ser menina".
Sempre fui Maria Rapaz e recordo-me das guerrinhas que tinha com a minha mãe, sempre que ela me queria vestir saia.
Agora, sou mãe e tenho dois rapazes que visto a meu gosto (ainda, que eu sei que isto não dura sempre).
Comprei, sem me aperceber muito bem, umas calças mais justas ao P maior, que na realidade não gosto muito de o ver com elas, porque fica amaricalhado. Não gosto, mas visto as calças ao garoto de vez em quando. Ora, a minha mãe já me moeu a mioleira vezes sem conta por causa da m*rda das calças e já ouvi montes de vezes"dizias coisas da roupa que eu te vestia blá blá blá"
Oh senhores, fiz um compra de m*rda e agora não me vou matar por isso. Ontem voltei a levar nas orelhas por causa das calças e chateei-me. Deveras que me chateei.
No seguimento disso ainda ouvi: " porque não lhe dás banho á noite, porque deixas o P menor abrir gavetas (...) " e ás tantas meti o telemóvel em alta voz e comecei a fazer uma sopa.
Chateei-me, deveras que me chateei. Porra!
Gosto muito e respeito muito a minha mãe mas ontem fiquei com um fartote da conversa... Fuck!